合租室友总偷用我的调料，直到她给我留了一碗鸡汤

一
我第一次见到王梓，是去年八月底的一个周末。
那天北京下着暴雨，我撑着伞站在青年路一个老旧小区门口，中介小哥躲在传达室的屋檐下抽烟，雨顺着破旧的雨搭往下淌，把他半边肩膀都淋湿了。
“姐，这房子真值，两千三一个月，东五环你上哪儿找这价去？”他掐灭烟头，用脚碾了碾，“就是合租的姑娘还没搬进来，你得等等。”
我跟着他爬上六楼，没有电梯。楼道里堆着各家的酸菜缸和旧自行车，墙皮剥落得像牛皮癣。602的门锁咔哒响了好几声才打开，一股霉味儿扑面而来。
两居室，客厅小得转不开身，厨房油腻腻的，灶台上还粘着上家租客留下的干涸酱汁。我推开次卧的门，十平米出头，一张床一个衣柜，窗户正对着隔壁小区的垃圾站。
“就这个吧。”我说。
中介小哥愣了一下，大概没见过这么爽快的冤大头。他不是我，他不知道我必须在三天内搬出之前的房子——前室友的男朋友搬进来了，人家小两口要过二人世界，我成了多余的那个。
签合同那天我才知道，主卧的姑娘叫王梓，在国贸一家广告公司做文案。中介把她微信推给我，好友申请发过去，大半天才通过。
头像是只猫，朋友圈三天可见，签名写着：“广告狗，勿扰。”
我发了句“你好，我是新搬来的室友”，她回了个“嗯”。
没了。
搬家那天我叫了辆货拉拉，三个纸箱子，两个编织袋，一床被褥，这就是****漂了三年的全部家当。把东西归置好已经晚上九点多，我饿得前胸贴后背，翻出从老家带的挂面，又找出酱油醋和香油，准备凑合一顿。
厨房灯是声控的，得使劲跺一脚才亮。我刚把锅坐上灶，就听见身后有动静。
王梓不知道什么时候站在厨房门口。
她比我矮半头，瘦，穿着件皱巴巴的灰色T恤，头发随便扎着，刘海油腻腻地贴在额头上。眼睛下面两团青黑，像是半个月没睡过觉。
“你做饭？”她问。
“啊，煮个面。”
她点点头，走进厨房，打开冰箱上层，拿出一个塑料袋，里面装着几颗小油菜。她掐了两颗放在水池里洗，然后拉开冰箱下层的冷冻抽屉，翻出一